Meus pais ricos desprezaram minha cartomancia, até eu impedir o pior na escola e expor a primeira mentira da filha adotiva

Parte 4

— Vocês querem a verdade? Então vão ter.

Júlia estava pálida, mas havia raiva em seus olhos.

Meu pai não se moveu.

Minha mãe segurava as próprias mãos diante do corpo.

Eu permaneci junto à poltrona.

— Eu fui ao bar — Júlia começou. — Não para buscar ninguém. Eu fui porque queria ir. E menti porque sabia que vocês iam me proibir de sair de novo.

Minha mãe respirou fundo.

Júlia continuou antes que ela pudesse falar.

— E sim, eu pedi para a Carol gravar a Helena na escola.

— Por quê? — meu pai perguntou.

Júlia riu sem humor.

— Porque desde que ela chegou, todo mundo só fala dela.

— Isso não é verdade — minha mãe disse.

— Não?

Júlia apontou para mim.

— Papai procurou escola nova por causa dela. Você passou semanas preparando aquele quarto. A vovó perguntou três vezes quando conheceria a “neta de verdade”. As tias comentam que Helena tem seus olhos. Na escola, em dois dias, todo mundo já sabia quem ela era.

Meu estômago apertou quando ouvi “neta de verdade”.

Aquilo explicava parte do medo de Júlia.

Mas não apagava o que ela havia feito.

Minha mãe se aproximou.

— Você é nossa filha.

— Então por que eu senti que precisava competir?

Dessa vez, ninguém respondeu imediatamente.

Meu pai sentou-se devagar.

Parecia mais velho do que na tarde em que aparecera no abrigo dizendo que finalmente havia me encontrado.

— Talvez — ele disse — porque nós fizemos vocês duas sentirem isso.

Júlia olhou para ele, surpresa.

Eu também.

Ele esfregou a testa.

— Quando Helena chegou, eu queria que ela se adaptasse rapidamente. Achei que, se ela abandonasse os hábitos antigos, tudo ficaria mais fácil.

— Você queria que eu parecesse com vocês — falei.

Ele assentiu.

— Sim.

Foi a primeira admissão concreta que ouvi.

— E quando Júlia reagiu mal, nós tentamos protegê-la das mudanças. Só que, para fazer isso, exigimos que você cedesse sempre.

Minha mãe enxugou discretamente uma lágrima.

— Quando vi aquele primeiro vídeo, deveria ter perguntado o que aconteceu. Eu já havia errado por causa da caixa de fósforos e fiz a mesma coisa de novo.

Olhei para ela.

— Fez.

Não acrescentei “mas tudo bem”.

Porque não estava tudo bem.

E uma desculpa não precisava ser transformada imediatamente em absolvição.

Júlia se deixou cair no sofá.

— Eu só queria que ela fosse embora.

Minha mãe fechou os olhos.

A voz de Júlia ficou mais baixa.

— Achei que, se vocês pensassem que ela era problemática, estranha, irresponsável… talvez tudo voltasse ao que era.

— Por isso o vídeo? — perguntei.

Ela assentiu.

— E a história dos cinquenta mil?

Júlia demorou a responder.

— Eu fui até você porque queria que desmentisse a história do bar. Quando você recusou, fiquei com raiva. Depois papai disse que talvez fosse procurar você pessoalmente. Eu pensei que, se dissesse que você estava tentando tirar dinheiro de mim, ele…

— Ficaria do seu lado outra vez — completei.

Ela abaixou a cabeça.

Não havia grande conspiração.

Nenhum plano genial.

Era mais simples e mais triste.

Uma garota com medo de perder a família percebeu que os próprios pais sempre cediam quando ela se colocava no papel de vítima.

E continuou usando aquilo até passar dos limites.

Meu pai estendeu a mão.

— Seu celular não precisa me ser entregue. Mas você vai corrigir o que publicou sobre Helena.

Júlia ergueu a cabeça.

— Papai…

— Você também vai conversar com a coordenação sobre o vídeo e aceitar a medida disciplinar que a escola considerar adequada.

— Está me expulsando?

— Não dramatize. Eu não disse isso.

Ele usou exatamente a palavra que havia usado comigo quando saí de casa.

Percebeu.

Seu rosto mudou.

— Desculpa, Helena.

Dessa vez não foi um pedido genérico.

— Eu disse que você estava sendo dramática quando estava apenas impondo um limite.

Fiquei calada.

Meu pai respirou fundo.

— Também tratei aquilo que você aprendeu antes de nos conhecer como se fosse lixo. Eu queria apagar de você tudo que me lembrava dos anos em que não estivemos presentes. Isso foi covardia minha, não defeito seu.

Senti meus dedos apertarem a alça da bolsa.

Aquela frase doeu mais do que eu esperava.

Minha mãe veio para perto dele.

— Eu fiz a mesma coisa. E pior: transformei você na pessoa que deveria ser compreensiva com todo mundo, quando nós é que precisávamos compreender você.

Júlia estava chorando silenciosamente.

Olhei para ela.

— Eu não quero que você deixe de ser filha deles.

Ela passou a mão pelo rosto.

— Mas eu tentei fazer você deixar de ser.

— Tentou.

Ela engoliu em seco.

— Desculpa.

Esperei.

Júlia continuou.

— Desculpa por ter mentido sobre você. Por ter armado o vídeo. Por ter contado aquela história do dinheiro. E por tentar fazer você parecer perigosa só porque eu estava com medo.

Era diferente das desculpas que eu havia ouvido a vida inteira.

Não tinha “mas”.

Não tinha “você também”.

Mesmo assim, não corri para abraçá-la.

— Eu ouvi.

Ela me encarou.

— Só isso?

— Por enquanto.

Júlia pareceu querer protestar.

Meu pai a interrompeu.

— Ela não é obrigada a perdoar no minuto em que você pede desculpas.

Dessa vez, eu realmente fiquei surpresa.

Sentei-me.

— Então vamos falar do que acontece agora.

Os três olharam para mim.

Tirei minhas moedas antigas da bolsa e coloquei-as sobre a mesa.

— Primeira regra: ninguém joga fora minhas coisas nem chama minha história de vergonha.

Meu pai assentiu.

— Certo.

— Segunda: quando houver um problema entre mim e Júlia, vocês escutam as duas antes de escolher culpado.

Minha mãe assentiu também.

— Certo.

— Terceira: eu não volto a morar aqui agora.

O rosto dela caiu.

— Helena…

— Eu não disse nunca.

Segurei uma das moedas.

— Passei a vida inteira querendo uma casa. Acabei descobrindo que casa não é só o lugar onde colocam uma cama para você. Preciso saber se consigo estar aqui sem ter que desaparecer para caber.

Meu pai respirou devagar.

— Quanto tempo você precisa?

— Não sei.

— Tudo bem.

E justamente por ele não tentar decidir por mim, senti que talvez alguma coisa estivesse começando a mudar.

Júlia precisou comparecer à coordenação da escola na semana seguinte. O vídeo completo já circulava entre os alunos, portanto ela não podia simplesmente fingir que nada havia acontecido. Recebeu uma suspensão curta das atividades extracurriculares e precisou retirar publicamente a versão manipulada.

Meus pais mantiveram o cartão adicional bloqueado até o fim do mês, não como castigo pela minha existência, mas como consequência pelas mentiras sobre as saídas noturnas.

Também sugeriram acompanhamento psicológico.

Júlia aceitou depois de reclamar durante dois dias.

Eu continuei na pensão.

Não porque quisesse castigar ninguém.

Pela primeira vez, eu gostava de decidir quando visitaria a família e quando iria embora.

Minha mãe começou a me mandar mensagens diferentes.

Não perguntava mais quando eu voltaria.

Perguntava se eu queria almoçar no sábado.

Às vezes eu aceitava.

Às vezes dizia que não.

E ela parou de interpretar um “não” como abandono.

Meu pai demorou um pouco mais.

Certo domingo, apareceu carregando uma caixa.

Colocou-a sobre a mesa da pensão.

Dentro estavam minhas bússolas, meus livros e alguns objetos que haviam ficado na mansão.

Todos cuidadosamente embrulhados.

— Conferi duas vezes para não esquecer nada.

Peguei a velha bússola.

— Nenhum deles foi para o lixo?

Ele balançou a cabeça.

— Estou tentando melhorar minha relação diplomática com o mundo espiritual.

Acabei rindo.

Foi suficiente para aquele dia.

Samuel também melhorou.

Continuava usando o cordão vermelho, apesar de agora saber perfeitamente que ele não continha nenhum poder secreto.

Certa manhã, vi que o tecido já estava quase arrebentando.

— Preciso trocar isso — falei.

Ele escondeu o braço.

— Nem pensar.

— Está desfiando.

— Então reforça.

— Samuel, você sabe que é só um cordão.

— Sei.

Ele ficou sério.

— Mas foi a primeira coisa que alguém me deu enquanto dizia que havia alguma coisa no meu futuro que valia a pena proteger.

Não consegui brincar com aquilo.

Peguei outro cordão da mochila e fiz um novo nó.

— Então cuida bem dele.

— E você?

— O quê?

— Está cuidando da sua Fortuna também?

Pensei na pergunta.

Meses antes, eu teria respondido com alguma frase absurda sobre espíritos, estrelas ou energia.

Naquele dia, respondi apenas:

— Estou aprendendo.

No fim do semestre, Júlia apareceu perto de mim no pátio.

Estava sozinha.

— Posso sentar?

Afastei minha mochila.

Ela sentou.

Não éramos melhores amigas.

Não fingíamos que nada havia acontecido.

Mas também já não parecíamos duas pessoas disputando a mesma cadeira.

Júlia começou a contar para os pais quando queria sair e onde estaria. Meus pais começaram a parar de transformar cada erro dela em algo que precisava ser escondido.

E, quando eu fazia alguma coisa que eles não entendiam, perguntavam antes de condenar.

Uma tarde, minha mãe até colocou a mão diante de mim.

— Você lê palma?

Examinei sua mão durante alguns segundos.

Ela me observava com expectativa.

— Vejo uma mulher que demorou bastante para admitir quando estava errada.

Ela tentou puxar a mão.

Segurei.

— Também vejo que está melhorando.

Minha mãe riu e enxugou os olhos ao mesmo tempo.

Eu nunca abandonei minhas moedas.

Nem minha bússola.

Nem os cordões vermelhos.

Também comecei a estudar mais seriamente comportamento humano e decidi tentar uma vaga em psicologia no ano seguinte.

Talvez eu nunca conseguisse separar completamente intuição, observação, tradição e aquilo que chamava de destino.

E, sinceramente, não precisava.

Aprendi algo muito mais importante.

Prever o futuro de alguém era interessante.

Mas decidir o próprio caminho era muito melhor.

Quando finalmente voltei a passar uma noite na mansão dos Lins, meses depois, não levei malas.

Levei apenas minha velha bolsa de pano.

Minha mãe não reclamou.

Meu pai não pediu que eu escondesse nada.

Júlia abriu a porta do quarto ao lado e perguntou se eu queria pedir pizza.

Antes de responder, tirei três moedas do bolso e joguei sobre a cama.

Ela arregalou os olhos.

— Você vai consultar as moedas para decidir o sabor?

Analisei o resultado com a maior seriedade.

— Os ancestrais estão exigindo calabresa.

Júlia revirou os olhos.

— Seus ancestrais têm um gosto muito previsível.

Sorri.

Depois de tantos anos tentando descobrir onde eu pertencia, entendi que não precisava aceitar qualquer lugar apenas porque alguém o chamava de família.

Dessa vez, eu estava ali porque havia escolhido ficar.

E, pela primeira vez, minha sorte parecia estar exatamente onde deveria.

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