Meu marido entregou meu prêmio à estagiária e me fez subir ao palco como funcionária para aplaudir o roubo

Parte 3

O professor Paulo pediu que ninguém confundisse a apresentação dos registros com uma decisão final.

— A comissão vai analisar formalmente a autoria — explicou. — O prêmio ficará suspenso até a conclusão. Nem o troféu nem o título serão considerados definitivamente atribuídos enquanto o procedimento estiver aberto.

Júlia olhou para o objeto nas próprias mãos como se, de repente, ele tivesse ficado pesado demais.

O apresentador pediu que ela entregasse o troféu a uma funcionária da organização.

Ela hesitou.

Henrique fez um gesto discreto para que obedecesse.

Foi quase irônico. Durante meses, todos esperavam que eu obedecesse a ele. Agora era Júlia quem buscava seus sinais antes de cada movimento.

Quando ela soltou o troféu, nenhum aplauso veio.

A transmissão foi interrompida alguns minutos depois e a cerimônia seguiu sem aquela falsa celebração. Eu desci do palco e fui direto para o camarim buscar minha bolsa e minha camisa.

Henrique entrou atrás de mim.

— O que você acabou de fazer?

Continuei dobrando o uniforme preto.

— Pedi que meu trabalho fosse reconhecido corretamente.

— Você me expôs diante da empresa inteira.

— Eu?

Parei.

— Você colocou o nome de outra mulher num projeto que eu criei. Depois me mandou subir ao palco vestida de funcionária para entregar o prêmio a ela. E eu é que expus você?

Henrique passou as mãos pelo cabelo.

— Eu já expliquei. Era estratégia.

— Estratégia para quem?

— Para a empresa.

— Não. Para a imagem que você queria construir.

Ele abriu a boca, mas eu não deixei.

— Se fosse pela empresa, o projeto poderia ter sido inscrito em nome da Sampaio Design e minha autoria constaria nos registros técnicos. Foi assim no ano passado. Desta vez você apagou meu nome e colocou o de Júlia. Isso não foi estratégia. Foi escolha.

A porta se abriu.

Renata entrou primeiro, seguida por Júlia.

— Precisamos conversar todos juntos — disse Renata.

Júlia estava chorando.

A maquiagem ainda permanecia bonita, mas o rosto dela já não tinha nada da garota segura que agradecera aos jurados minutos antes.

— Eu não sabia que ela ia fazer isso — Júlia disparou para Henrique. — Você disse que ela nunca reagia.

Olhei para ela.

— Então você sabia que o projeto não era seu.

Júlia percebeu o que acabara de admitir.

Renata fechou os olhos por um instante.

Henrique respondeu rápido:

— Ela quer dizer que sabia que você estava descontente.

— Não foi isso que ela disse.

Júlia apertou os lábios.

— Você trabalhava na empresa. Eu achei que era um projeto corporativo e que o Henrique podia escolher quem representaria a equipe.

— Representar a equipe é uma coisa. Dizer que criou é outra.

— Eu não fiz isso sozinha.

Ela apontou para Renata.

— Foi a Renata que me deu os textos. Ela me ensinou o conceito. Eu só fiz o que me mandaram.

Renata perdeu a cor.

— Júlia, pensa antes de falar.

— Pensar agora não vai mudar o que já foi dito — respondi.

Peguei minha bolsa.

Henrique bloqueou a passagem.

— Você não vai embora desse jeito.

— Vou.

— Somos casados.

A frase saiu baixa.

Renata e Júlia ficaram em silêncio.

Elas sabiam que eu era próxima dele. Não sabiam daquilo.

Júlia arregalou os olhos.

— Casados?

Henrique percebeu tarde demais o que fizera.

Eu ri sem humor.

— Três anos.

Júlia virou-se para ele.

— Você nunca me falou.

— Isso não é da sua conta.

A resposta dele foi tão rápida que alguma coisa em meu peito finalmente se organizou.

Durante meses, eu tentara entender por que Henrique protegia tanto Júlia. Se havia envolvimento entre os dois. Se eu estava imaginando coisas. Se era apenas favoritismo.

Naquele instante, percebi que já não importava.

Mesmo que jamais tivesse encostado nela fora do contexto profissional, ele fizera algo suficientemente grave.

Usara meu trabalho para construir a carreira dela e me exigira silêncio em nome do casamento.

Aquilo bastava.

— Você tem razão — falei. — Nosso casamento não é da conta dela.

Olhei diretamente para Henrique.

— E a partir de amanhã, também não será mais da sua empresa.

Ele franziu a testa.

— O que isso quer dizer?

Tirei o crachá da bolsa.

Coloquei sobre a bancada.

— Estou deixando o cargo de assistente.

— Lívia, não seja infantil.

— Eu avisei o RH hoje à tarde. Estou formalizando minha saída dentro das condições do meu contrato. Eles recebem a documentação amanhã de manhã.

Ele ficou me encarando.

— Você preparou tudo?

— Preparei o que dependia de mim.

Henrique pareceu sentir a frase.

Durante anos, todas as decisões importantes haviam sido tomadas por ele e comunicadas depois. Pela primeira vez, eu tomara uma decisão sem pedir autorização.

Saí do camarim.

Fernanda estava no corredor.

Não fez perguntas.

Apenas me entregou minha caixa pequena com alguns objetos que eu costumava deixar na mesa.

— Eu imaginei que você não voltaria para buscar isso.

Olhei para ela.

— Obrigada.

Fernanda hesitou.

— Lívia… eu sinto muito.

— Pelo quê?

— Por ter visto tantas coisas e não ter dito nada.

Respirei fundo.

— Você dependia daquele trabalho. Eu entendo.

Ela balançou a cabeça.

— Entender não torna bonito.

Foi provavelmente a frase mais honesta que ouvi naquela noite.

Peguei um carro por aplicativo e fui para um hotel.

Não voltei para o apartamento de Henrique.

Ele me ligou sete vezes.

Depois mandou mensagens.

“Volta para casa.”

“Precisamos resolver isso sem advogado.”

“Você está destruindo nossa vida por causa de um prêmio.”

A última mensagem ficou aberta por muito tempo na tela.

Por causa de um prêmio.

Era assim que ele ainda enxergava.

No dia seguinte, a comissão do Garça Dourada pediu oficialmente todos os registros.

Entreguei cópias.

Também autorizei a conferência das versões do projeto no servidor corporativo, desde que feita por procedimento técnico e com registro de acesso.

Henrique enviou documentos pela empresa.

Renata apresentou um relatório dizendo que “Guixu” fora desenvolvido coletivamente.

A versão parecia conveniente até os técnicos compararem as datas.

Os primeiros arquivos eram meus.

As primeiras anotações eram minhas.

As primeiras exportações eram minhas.

Os comentários de Renata só apareciam meses depois, já em versões avançadas.

Júlia não aparecia em absolutamente nada até poucas semanas antes da inscrição final.

Isso não provava que cada ideia fosse exclusivamente minha, mas desmontava a história de que ela criara o projeto.

Na empresa, o clima ficou insustentável.

Caio me mandou uma mensagem.

“Agora entendi por que a Júlia nunca conseguia responder perguntas técnicas.”

Não usei aquilo como prova.

Opiniões não eram necessárias.

Os próprios registros bastavam para abrir a análise correta.

Dois dias depois, Renata pediu para conversar comigo.

Nos encontramos num café em Pinheiros.

Ela parecia ter envelhecido uma década.

— Henrique quer colocar tudo nas minhas costas.

Eu mexi o café.

— E você veio colocar nas costas dele.

Renata ficou desconfortável.

— Eu errei.

— Errou quando?

— Quando aceitei preparar a Júlia.

— Sabendo que “Guixu” era meu?

Ela respirou fundo.

— Sim.

Não senti satisfação.

Apenas cansaço.

— Por quê?

— Porque ele deixou claro que queria a Júlia como rosto jovem da empresa. Eu disse que seria melhor lançar uma coleção nova com ela, alguma coisa realmente feita por ela. Henrique respondeu que não tinha tempo. O prêmio já estava encaminhado. Ele queria aproveitar “Guixu”.

— E você aceitou.

— Aceitei.

— Então não diga que foi obrigada.

Renata abaixou os olhos.

— Não vou dizer.

Foi a primeira pessoa envolvida que assumiu a própria parte sem transformar o erro numa fatalidade inevitável.

Ela explicou que treinara Júlia usando meu memorial descritivo e minhas anotações. Também admitiu ter pedido à equipe que evitasse discussões sobre autoria até depois da cerimônia.

— Se a comissão me chamar, eu vou dizer isso.

— Faça porque é verdade, não para me ajudar.

Renata assentiu.

Naquela tarde, outra coisa aconteceu.

A associação me perguntou se eu tinha atuação independente fora da Sampaio Design.

Eu tinha.

Durante quase quatro anos, mantive um perfil profissional conhecido no setor sem revelar meu rosto nem meu nome completo. Publicava estudos, processos criativos, comentários sobre materiais e pequenas peças autorais.

Henrique conhecia aquele perfil.

Todo mundo do setor conhecia.

Ele simplesmente nunca soubera que era meu.

Quando a comissão pediu a vinculação técnica da conta, apresentei os registros de acesso, os arquivos originais e a documentação usada para receber pagamentos de trabalhos independentes.

Não era uma prova milagrosa.

Era apenas mais uma sequência coerente de datas.

Vários estudos que depois deram origem a “Guixu” haviam aparecido ali muito antes de Júlia ser contratada.

Naquela noite, Henrique me ligou novamente.

Desta vez, atendi.

— É você? — perguntou.

— Eu quem?

Ele falou o nome do perfil.

Confirmei.

Do outro lado, o silêncio durou vários segundos.

— Durante esses anos todos?

— Sim.

— Por que nunca me contou?

Fechei os olhos.

— Porque toda vez que eu tentava ocupar algum espaço com meu próprio nome, você dizia que era melhor esperar.

— Mas esse perfil é enorme.

— Eu sei.

— Você não precisava da empresa.

Foi quase engraçado.

— Eu nunca fiquei porque precisava da empresa.

Henrique respirou fundo.

— Então por que ficou?

Demorei a responder.

— Porque eu achava que precisava de você.

Nenhum de nós falou durante alguns segundos.

Depois ele disse:

— Volta para casa.

— Não.

— Lívia, eu posso corrigir o prêmio.

— Você ainda não entendeu. Não é você quem decide se o prêmio será corrigido.

— Então me diz o que quer.

Olhei para a aliança na minha mão.

Eu ainda não a tinha tirado.

— Quero parar de viver como alguém que precisa pedir permissão para existir.

Retirei a aliança devagar.

Coloquei sobre a mesa do quarto do hotel.

— Amanhã meu advogado vai enviar a proposta para iniciarmos o divórcio.

Henrique perdeu o fôlego.

— Você vai acabar com três anos de casamento por isso?

— Não.

Minha voz saiu tranquila.

— Eu estou acabando com três anos de casamento porque finalmente entendi o que esses três anos fizeram comigo.

Desliguei.

E, pela primeira vez desde a cerimônia, não senti vontade de chorar.

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