Meu marido pediu o divórcio após sete anos — e, ao voltarmos aos dezessete, decidiu escolher outra garota

Parte 4

Renato atravessou a sala depois que os outros alunos começaram a sair.

Eu ainda estava olhando para o resultado no celular.

— Você passou.

Não era uma pergunta.

— Passei.

Júlia já tinha me abraçado três vezes, prometido visitar Belo Horizonte e começado uma lista de tudo que eu precisava levar. Sofia tinha comemorado comigo alguns minutos antes.

Renato apenas permanecera distante.

Agora estava diante da minha carteira.

— Parabéns.

— Obrigada.

Ele assentiu, mas não saiu.

Esperei.

— Você vai?

Quase sorri.

— Foi para isso que eu me inscrevi.

— Você sabe o que eu quis perguntar.

Eu sabia.

A Helena da primeira vida talvez tivesse entendido aquela hesitação como esperança. Teria procurado um sentimento escondido em cada palavra.

A Helena daquela vida não precisava mais.

— Vou.

Renato puxou a cadeira da frente e sentou de lado.

— Eu também passei em São Paulo.

— Eu sei.

— Administração.

— Também sei.

Ele riu baixo.

— Claro que sabe.

Ficamos em silêncio por um instante.

Renato esfregou as mãos.

— Sofia disse que pretende ir para Curitiba.

— Arquitetura.

Ele me olhou surpreso.

— Ela contou para você?

— Contou.

Outra pausa.

— Vocês ficaram amigas?

— Não exatamente. Mas aprendemos a conversar sem disputar alguém que nunca deveria ter sido um prêmio.

Renato abaixou os olhos.

— Essa foi para mim.

— Um pouco.

Ele aceitou.

Era uma coisa pequena, mas diferente do homem com quem eu havia me divorciado. Aquele Renato teria respondido com ironia ou explicado por que minha leitura estava errada.

O garoto diante de mim apenas disse:

— Eu mereci.

Fechei minha mochila.

— Renato, não precisa transformar tudo isso em punição.

— Não estou.

Ele respirou fundo.

— Só estou começando a entender algumas coisas tarde demais. De novo.

Parei.

— O que você quer me dizer?

Renato levantou-se.

— Que eu fui injusto com você.

As palavras vieram sem defesa.

Sem “mas”.

Sem falar da rotina.

Sem mencionar o trabalho.

Sem dizer que nós dois tínhamos culpa.

— No nosso casamento — continuou —, eu passei muito tempo sentindo que minha vida estava pronta demais. Empresa, apartamento, casamento, viagens marcadas, domingo com as mesmas pessoas. E comecei a sentir raiva disso.

Eu o escutei.

— Só que eu não sabia admitir que estava insatisfeito comigo.

Renato engoliu em seco.

— Era mais fácil olhar para você e dizer que o problema era a familiaridade.

Meu peito apertou, mas fiquei quieta.

— Quando encontrei Sofia depois do divórcio e soube que ela tinha gostado de mim, pensei que aquilo provava alguma coisa. Como se existisse uma vida alternativa que eu tivesse perdido por ter escolhido você.

Ele soltou uma risada amarga.

— Então voltamos. E eu achei que tinha recebido a oportunidade perfeita de confirmar.

— E não confirmou.

— Não.

Renato olhou pela janela.

— Porque Sofia não era a mulher que eu encontrei naquele evento. Nem tinha obrigação de ser. Eu ficava incomodado quando ela escolhia coisas diferentes do que eu lembrava.

Ele balançou a cabeça.

— Ridículo, né?

— Um pouco.

Dessa vez, ele realmente riu.

Depois ficou sério novamente.

— E quando vi você fazendo coisas que nunca tinha feito na outra vida, também me incomodei.

— Eu percebi.

— Achei que era ciúme.

— E era?

Renato demorou.

— Em parte.

A honestidade me surpreendeu.

— Mas acho que era mais medo.

— Medo de quê?

— De descobrir que você também tinha uma versão inteira de si mesma que nunca viveu porque nós dois estávamos ocupados demais tentando cumprir o roteiro que montamos aos dezessete.

Aquilo me atingiu.

Não porque absolvesse Renato.

Não absolvia.

Mas havia verdade ali.

Na primeira vida, nós nos amamos cedo demais para saber quem seríamos sem o outro.

Isso não tornava nosso casamento falso.

Também não significava que estávamos condenados desde o começo.

Apenas significava que, quando crescemos, deveríamos ter continuado nos conhecendo.

Não fizemos isso.

Renato acreditou que já sabia tudo sobre mim.

Eu acreditei que amar significava preservar aquilo que sempre fomos.

Quando percebemos, estávamos dividindo uma casa e vivendo em mundos separados.

— Eu também errei — falei.

Ele levantou os olhos.

— Helena…

— Não estou dizendo isso para dividir sua culpa pelo jeito como você terminou.

Minha voz permaneceu firme.

— Você me deixou passar meses achando que eu tinha ficado sem graça. Isso foi cruel.

Renato assentiu.

— Foi.

— Mas eu também tinha parado de perguntar o que queria. Eu seguia nossos planos porque pareciam seguros. Não porque escolhia todos eles conscientemente.

Respirei fundo.

— Só que eu teria preferido descobrir isso ao seu lado, conversando, e não ouvindo que segurar minha mão era como segurar a sua própria.

O rosto dele se contraiu.

— Eu sei.

— Não. Agora você sabe.

Renato ficou em silêncio.

Então disse:

— Desculpa.

Não houve música imaginária.

Nenhum alívio instantâneo.

As palavras não apagaram noites de choro, nem devolveram a dignidade que eu perdi implorando para um homem ficar.

Mesmo assim, ouvi.

— Desculpa por ter transformado minha insatisfação numa deficiência sua. Desculpa por fazer você pensar que ser conhecida demais significava ser menos amável.

Meus olhos arderam.

Renato respirou fundo.

— E desculpa por voltar para cá e tentar repetir a mesma covardia de outro jeito. Eu tratei Sofia como uma possibilidade, e você como um passado que eu precisava evitar.

Ele me encarou.

— Nenhuma das duas merecia isso.

Pela primeira vez, não havia nada que eu precisasse arrancar dele.

Nenhuma justificativa escondida.

Nenhum pedido para que eu o compreendesse antes que ele assumisse o próprio erro.

— Obrigada por dizer.

Renato sorriu sem alegria.

— Só isso?

— Só.

Ele abaixou a cabeça.

— Justo.

Peguei a mochila.

Quando cheguei à porta, ouvi:

— Helena.

Virei-me.

— Eu não vou pedir para você ficar.

Meu coração bateu forte.

— Ainda bem.

— Mas preciso perguntar uma coisa.

Esperei.

— Existe alguma chance de nós dois…

Ele não conseguiu terminar.

Eu entendi mesmo assim.

A pergunta que eu havia temido durante meses finalmente estava diante de mim.

E a resposta não doeu como eu imaginava.

— Não agora.

Renato ficou imóvel.

Continuei:

— Talvez um dia a gente consiga ser amigo. Talvez não. Mas eu não quero usar essa segunda vida para reconstruir nosso casamento.

Ele desviou os olhos.

— Porque não me ama mais?

Pensei antes de responder.

— Porque eu amei você por duas vidas diferentes.

A voz quase falhou, mas mantive a calma.

— Isso já foi importante demais. Não quero transformar tudo que vivemos numa obrigação de tentar outra vez.

Renato respirou lentamente.

— Entendi.

— E você?

Ele demorou.

— Estou tentando.

Sorri.

— Então estamos quites nisso.

Saí da sala.

Foi a última conversa realmente íntima que tivemos naquela adolescência.

Meses depois, eu me mudei para Belo Horizonte.

Minha mãe chorou na rodoviária como se eu estivesse atravessando um oceano. Júlia tirou dezenas de fotos. Sofia, que já estava se preparando para Curitiba, me mandou uma mensagem desejando sorte.

Renato apareceu também.

Não trouxe flores.

Não fez declaração.

Não tentou me impedir.

Apenas entregou uma sacola pequena.

Dentro havia um pedaço de bolo de manga.

Eu ri assim que vi.

— Você ainda lembra.

— Infelizmente, minha memória continua ótima.

— Isso não é uma qualidade em todas as situações.

— Eu aprendi.

Comemos o bolo em pé, perto da plataforma.

Quando meu ônibus foi anunciado, Renato colocou as mãos nos bolsos.

— Boa vida, Helena.

Na primeira vez, aquela expressão teria parecido uma despedida.

Na segunda, pareceu permissão.

Mas eu já não precisava da permissão dele.

— Boa vida, Renato.

Fui embora.

Os anos seguintes não foram perfeitos.

Minha segunda juventude não virou uma sequência de escolhas brilhantes só porque eu sabia o que aconteceria na primeira vida.

Algumas coisas mudaram.

Outras não aconteceram como eu esperava.

Eu troquei de curso depois do primeiro ano, descobri que gostava mais de análise de políticas públicas do que de Economia e, pela primeira vez, aceitei que mudar de ideia não significava fracassar.

Morei com duas colegas.

Trabalhei durante a faculdade.

Aprendi a fazer compras com pouco dinheiro, perdi ônibus, me apaixonei por gente errada, fiz amizades que nunca existiram na primeira vida e passei aniversários longe da minha família.

Também aprendi a ficar sozinha sem sentir que estava esperando alguém chegar.

Renato ficou em São Paulo.

Soube por Júlia que ele entrou na empresa da família, mas tomou decisões diferentes da primeira vida. Em vez de acelerar tudo para assumir a direção cedo, passou um período trabalhando em outra empresa.

Sofia realmente cursou Arquitetura em Curitiba.

Ela e Renato não voltaram.

Anos depois, ela me contou, numa mensagem, que tinha sido a melhor coisa.

— Ele precisava descobrir quem era sem transformar uma mulher em resposta — escreveu.

Respondi:

— Nós duas também.

Aos vinte e oito anos daquela segunda vida, encontrei Renato novamente num casamento de amigos.

Não havia mais dezessete anos em nossos rostos.

Também não havia trinta e um.

Éramos duas pessoas novas construídas sobre lembranças antigas.

Ele se aproximou com uma taça de água.

— Helena.

— Renato.

— Faz tempo.

— Faz.

Conversamos sobre trabalho, nossos pais, Júlia e alguns antigos colegas.

Em determinado momento, ele contou que tinha feito terapia por alguns anos.

Não disse aquilo como argumento para me recuperar.

Apenas como parte da própria vida.

— Demorei para entender que eu confundia estabilidade com prisão — falou. — Sempre que alguma coisa ficava tranquila, eu começava a procurar um problema.

Eu sorri.

— Melhor descobrir antes dos cinquenta.

— Foi o que meu terapeuta disse. Com outras palavras.

Rimos.

E foi estranho perceber que aquela conversa não doía.

Antes de ir embora, Renato perguntou:

— Você está feliz?

Olhei ao redor.

Eu havia construído uma carreira que gostava, morava em uma cidade que tinha escolhido por vontade própria e tinha aprendido a dizer não sem me sentir culpada.

Também estava namorando havia quase dois anos um homem que não conhecia minha primeira vida e, ainda assim, se interessava por quem eu estava me tornando naquela.

— Estou.

Renato assentiu.

— Que bom.

— E você?

Ele pensou.

— Acho que sim.

— “Acho” não parece muito convincente.

— Estou aprendendo a não exigir certeza de tudo.

— Isso já é progresso.

Ele riu.

Antes de se afastar, Renato falou:

— Sabe uma coisa engraçada?

— O quê?

— Passei anos achando que começar uma vida nova significava trocar as pessoas ao meu redor.

Fiquei esperando.

— Hoje acho que significa parar de usar as mesmas desculpas.

Aquela frase poderia ter me feito chorar anos antes.

Naquele dia, apenas sorri.

— Então finalmente começou.

Renato também sorriu.

— É.

Nos despedimos com um abraço breve.

Sem promessa.

Sem arrependimento dramático.

Sem aquela sensação de que o universo ainda nos devia alguma coisa.

Mais tarde, voltei para casa de mãos dadas com meu namorado.

Em um semáforo, ele apertou meus dedos e perguntou no que eu estava pensando.

Olhei para nossas mãos.

Durante muito tempo, eu acreditara que ser conhecida profundamente por alguém acabaria tornando o amor comum.

Renato também acreditou nisso.

Nós dois estávamos errados.

O problema nunca foi a familiaridade.

Era parar de olhar.

Era acreditar que conhecer alguém ontem dava o direito de decidir quem essa pessoa seria amanhã.

Apertei a mão ao meu lado.

— Estava pensando que as pessoas mudam muito.

— Isso é bom ou ruim?

Sorri.

— Depende de a gente continuar prestando atenção.

Ele não entendeu completamente.

Não precisava.

Continuei caminhando.

Na minha primeira vida, quando Renato pediu o divórcio, pensei que estava perdendo tudo que havia construído.

Quando voltamos aos dezessete, por algum tempo achei que ele tinha recebido uma segunda chance para escolher outra pessoa.

Demorei a perceber que aquela segunda chance também era minha.

Não para fazê-lo se arrepender.

Não para provar que eu conseguia viver melhor sem ele.

Muito menos para recuperar o garoto que um dia atravessou São Paulo por um pedaço de bolo.

Minha segunda chance serviu para uma coisa mais simples.

Escolher minha própria vida antes que ela se tornasse apenas uma extensão da vida de alguém.

E, dessa vez, quando comecei um caminho novo, não precisei tirar ninguém do palco.

Bastou finalmente subir no meu.

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