Meu noivo quis vender a casa que herdei para pôr uma mansão no nome da mãe dele

Parte 3

— Que contrato, Gustavo?

Ele tentou conduzir a conversa para longe dos convidados, mas eu não me movi. Não queria fazer um espetáculo, porém também não aceitaria ser levada para um canto enquanto ele inventava uma explicação conveniente.

— É só a proposta de compra — disse ele. — Não tem nada demais.

— Então me mostre.

— Agora?

— Agora.

Dona Célia se aproximou novamente.

— Lívia, isso não precisa ser resolvido aqui.

— Foi aqui que vocês decidiram anunciar que minha casa seria vendida.

Ela fechou a boca.

Gustavo pegou o celular e procurou o arquivo. Quando finalmente virou a tela para mim, não consegui ler todas as cláusulas no meio daquele salão, mas uma coisa estava clara: ele e a mãe apareciam como compradores. Eu não aparecia em lugar nenhum.

No campo referente à origem dos recursos para o pagamento restante, havia uma observação sobre “recursos provenientes da alienação de imóvel residencial da futura esposa do comprador”.

Meu nome não estava no contrato.

Minha casa, sim.

— Você disse ao vendedor que venderia um imóvel que não é seu.

— Eu disse que era o nosso planejamento.

— Não existe “nosso planejamento” quando apenas uma pessoa decide.

Ele respirou fundo e abaixou a voz.

— Eu sabia que você acabaria concordando.

A frase me feriu mais do que o restante.

Não porque fosse agressiva. Mas porque foi dita com a tranquilidade de alguém que realmente acreditava ter o direito de decidir por mim e apenas esperar que eu cedesse depois.

— Por quê?

Gustavo franziu a testa.

— Por que o quê?

— Por que você tinha tanta certeza de que eu concordaria?

Ele desviou o olhar.

Foi dona Célia quem respondeu:

— Porque vocês vão se casar. Casamento é construir junto.

Olhei para ela.

— Construir junto seria vender minha casa e colocar outra exclusivamente no seu nome?

— É diferente.

— Explique a diferença.

Ela hesitou.

Mariana levantou-se e tentou intervir, mas a mãe fez um gesto para que ela não falasse.

Gustavo pegou meu braço.

— Vamos embora. Amanhã resolvemos isso na imobiliária.

Afastei minha mão.

— Tudo bem. Amanhã, na imobiliária.

Guardei o anel na bolsa.

Não o devolvi naquela noite. Ainda não.

Queria ouvir tudo primeiro.

Na manhã seguinte, fui sozinha ao escritório da imobiliária. Gustavo e dona Célia já estavam lá quando cheguei.

A corretora nos recebeu numa sala de vidro, visivelmente desconfortável. Pedi uma cópia completa da proposta e perguntei, de forma direta, se havia qualquer documento assinado por mim.

— Não — ela respondeu. — Nenhum.

— Então eu não tenho obrigação alguma nessa compra.

— Nenhuma.

Gustavo soltou o ar com irritação.

— Ninguém falou que você tinha obrigação jurídica.

— Você falou ontem que eu estava deixando você com uma dívida porque me recusei a vender minha casa.

Ele não respondeu.

Pedi que a corretora explicasse o que aconteceria se os compradores não pagassem o restante no prazo previsto.

Ela apontou para uma cláusula.

— O sinal foi dado como arras confirmatórias. Se os compradores desistirem sem motivo atribuível ao vendedor, existe previsão de perda do valor. Há detalhes que precisam ser analisados de acordo com o contrato, mas essa é a regra que eles aceitaram aqui.

Dona Célia apertou a bolsa sobre o colo.

— E se precisarmos de mais prazo?

— Isso depende do vendedor. Posso consultar, mas ele não é obrigado a aceitar.

Gustavo tentou voltar a discussão para mim.

— Está vendo? Ainda dá para resolver. Você coloca o sobrado à venda, negociamos um prazo maior e…

— Não.

Ele parou.

Foi a primeira vez que percebi como uma palavra tão curta podia mudar uma sala inteira.

— Lívia…

— Não vou vender.

— Você nem ouviu a proposta.

— Ouvi durante meses. Só não sabia que vocês já tinham transformado uma sugestão em compromisso.

Dona Célia respirou fundo.

— Se o problema é meu nome na escritura, podemos conversar.

— Ótimo. Coloque a casa no meu nome.

Ela me encarou.

— Como assim?

— Se eu vou pagar praticamente todo o imóvel com a venda de um bem que herdei da minha avó, coloque a nova casa no meu nome.

O desconforto surgiu imediatamente.

Gustavo se mexeu na cadeira.

— Isso também não seria justo.

— Por quê?

— Porque seria nossa casa.

— Então coloque no nome de nós dois.

Dona Célia respondeu antes dele:

— Mas eu vou morar lá.

— Morar é diferente de ser proprietária.

Ela ficou vermelha.

— Você está me tratando como uma estranha.

— Não. Estou tratando propriedade como propriedade.

Gustavo bateu a mão sobre a mesa, sem força suficiente para assustar alguém, mas o bastante para mostrar que estava perdendo a paciência.

— Minha mãe vendeu muita coisa para me criar.

— E eu respeito isso. Mas minha avó trabalhou a vida inteira para deixar aquela casa para mim. Por que o sacrifício da sua mãe merece ser protegido e o da minha avó precisa ser transformado em patrimônio da sua mãe?

Ninguém respondeu.

Eu já sabia que aquela casa no Morumbi tinha sido visitada por dona Célia. O que eu ainda não havia entendido era o quanto ela já a considerava sua.

A corretora, tentando apenas organizar a reunião, perguntou:

— A senhora Célia ainda pretende manter a reforma que comentou?

Virei o rosto.

— Reforma?

Dona Célia ficou tensa.

A corretora percebeu que havia falado demais.

— Ela perguntou sobre mudanças na suíte, cozinha e área externa, caso a compra fosse concluída.

Mariana havia comentado na festa, meses antes, que queria um quarto maior quando visitasse a mãe. Na ocasião, não liguei. Agora tudo ganhava outro significado.

Eles não estavam imaginando uma casa para mim e Gustavo.

Estavam imaginando a casa deles.

Eu entraria apenas com o dinheiro.

Saí da imobiliária levando a cópia da proposta. Gustavo veio atrás de mim.

— Você está juntando coisas que não têm nada a ver.

Parei na calçada.

— Então me responda uma coisa simples. Se eu vender meu sobrado e colocar R$ 8 milhões na nova casa, qual parte ficará legalmente protegida para mim?

— Você vai ser minha esposa.

— Isso não responde.

— Casados, tudo é dos dois.

— Não necessariamente.

Naquela manhã eu já havia marcado uma consulta com uma advogada de família indicada por uma colega. Não precisava de alguém para tomar decisões por mim. Precisava compreender exatamente o que estava prestes a fazer.

Ela me explicou com calma que um imóvel recebido por herança, em regra, permaneceria como patrimônio particular meu num casamento sob comunhão parcial. Também explicou que vender esse bem e usar voluntariamente o dinheiro para adquirir um imóvel em nome de uma terceira pessoa poderia tornar a recuperação daquele patrimônio muito mais complicada.

Não era uma questão romântica.

Era uma questão patrimonial.

Quando saí do escritório, senti uma espécie de tristeza limpa.

Durante quase quatro anos, eu havia acreditado que Gustavo e eu estávamos construindo uma vida baseada em confiança. Agora percebia que, para ele, confiança significava eu não fazer perguntas.

À tarde, voltei ao sobrado da minha avó.

A casa estava fechada havia alguns meses. Eu ainda não tinha coragem de morar ali desde a morte dela.

Entrei na cozinha e encontrei, num armário antigo, as xícaras que ela usava aos domingos. Passei a mão sobre a mesa de madeira e me lembrei de quantas vezes ela dizia que uma pessoa podia amar muito alguém sem entregar a própria segurança nas mãos dele.

Na época, eu achava que era apenas preocupação de avó.

Agora parecia aviso.

Gustavo ligou oito vezes.

Na nona, atendi.

— Onde você está?

— Na minha casa.

Ele demorou um instante para entender a qual casa eu me referia.

— Precisamos conversar.

— Venha amanhã.

— Minha mãe também quer ir.

— Pode vir.

— E a Mariana?

— Se ela fizer parte da decisão sobre meu patrimônio, pode vir também.

Ele ignorou a ironia.

— Lívia, eu não quero terminar com você.

Fechei os olhos.

— Então amanhã você vai ter a oportunidade de me explicar por que planejou meu dinheiro antes mesmo de ter meu consentimento.

Antes de desligar, tomei uma decisão.

Enviei uma mensagem para a empresa responsável pelo nosso casamento e suspendi os pagamentos que ainda dependiam da minha autorização. Não cancelei tudo. Não ainda.

Depois coloquei o anel de noivado sobre a mesa da minha avó.

Pequeno.

Brilhante.

Estranhamente sem importância.

Na manhã seguinte, pouco depois das nove, um carro parou diante do portão.

Gustavo desceu primeiro.

Dona Célia veio logo atrás.

Mariana foi a última.

Nenhum deles parecia tão confiante quanto na noite da festa.

Abri a porta, mas não sorri.

Dona Célia entrou segurando a bolsa com as duas mãos.

— Lívia, nós viemos pedir desculpas.

Eu esperei.

Ela continuou:

— E também precisamos que você nos ajude. O prazo do pagamento vence esta semana. Se o negócio cair, Gustavo terá que resolver o dinheiro que adiantou na empresa, e nós podemos perder os R$ 550 mil.

Ali estava a parte que importava.

Não tinham vindo porque finalmente entenderam o que haviam feito comigo.

Tinham vindo porque, sem a minha casa, a conta não fechava.

Olhei para Gustavo.

— Então hoje ninguém sai daqui sem me dizer toda a verdade sobre o que vocês esperavam que eu sacrificasse depois do casamento.

Obrigado por ler até aqui 🙏 A próxima parte já está na seção de comentários da página. Clique em “Ver todos os comentários” para ler a Parte 4 👇📖