Meu pai biológico apareceu na escola e exigiu que eu abandonasse quem me criou para aceitar o futuro que ele oferecia

Parte 3

Na manhã seguinte, coloquei o folheto do colégio sobre a mesa do café.

Diego estava passando manteiga no pão e parou no meio do movimento. Minha mãe olhou para o papel, depois para ele. Nenhum dos dois perguntou onde eu tinha encontrado.

— Vocês estavam pensando em me mandar para lá? — perguntei.

Meu pai respirou fundo.

— Pensando não custa dinheiro.

— E para pagar?

Ele tentou brincar.

— Aí já custa bastante.

Não ri.

Paula percebeu e puxou uma cadeira para mim.

Foi então que descobri que, havia quase um ano, eles guardavam dinheiro numa conta separada. Não era suficiente nem para metade das mensalidades de um colégio daquele nível. Mesmo assim, Diego fazia serviços até mais tarde, enquanto minha mãe tinha acrescentado dois dias de trabalho na hora do almoço perto de um prédio comercial.

Eu me lembrei de quantas vezes tinha encontrado Diego dormindo sentado na bancada.

Também me lembrei de Paula dizendo que não estava com fome, quando na verdade guardava parte do jantar para o dia seguinte.

— Por quê? — perguntei.

Minha mãe pareceu não entender.

— Porque você estuda.

— Não. Por que vocês acharam que precisavam fazer isso escondido?

Diego passou a mão pela nuca.

— Porque a gente não queria colocar peso em você.

Aquela resposta me atingiu de um jeito estranho. Durante anos, eu tinha acreditado que meu esforço servia para devolver uma parte de tudo o que eles fizeram por mim. Na cabeça deles, porém, todo sacrifício ainda parecia pequeno demais.

Foi aí que a raiva apareceu.

Não contra meus pais.

Contra aquela ideia silenciosa de que dinheiro tinha o direito de medir quem era suficiente para ficar ao meu lado.

— Eu não quero que vocês trabalhem até cair — falei. — E não quero estudar num lugar que só podemos pagar se vocês deixarem de viver.

Diego franziu a testa.

— Mas, Clara, se for bom para você…

— Bom para mim também precisa ser bom para nós.

Minha mãe apertou os lábios. Vi seus olhos brilharem, mas ela desviou para o fogão.

Na escola, contei à coordenadora que não queria receber novas visitas do meu pai biológico sem que meus responsáveis fossem avisados antes. Ela concordou imediatamente. Como eu ainda era menor de idade e minha adoção tinha sido formalizada anos atrás, ele não possuía autoridade para decidir sobre matrícula, transferência ou documentos escolares.

Aquilo me acalmou.

Não porque eu quisesse usar a lei para apagar minha origem, mas porque finalmente compreendi uma coisa importante: aquele homem não podia aparecer depois de dezesseis anos e reorganizar minha vida como se tivesse chegado para corrigir uma conta atrasada.

Na semana seguinte, ele me enviou uma carta através da escola.

Dessa vez, não havia dinheiro nem promessa.

Ele dizia que queria explicar o que havia acontecido quando eu nasci.

Demorei dois dias para decidir se leria.

No terceiro, sentei no balcão da banca de Diego depois do expediente. Meus pais estavam comigo. Abri o envelope.

Meu pai biológico dizia que conhecera minha mãe biológica quando os dois eram muito jovens. A gravidez não tinha sido planejada. Ele entrou em pânico, afastou-se e passou a evitar qualquer responsabilidade.

Meses depois, soube que a criança havia nascido.

Não sabia exatamente onde eu estava.

Também não procurou.

Essa foi a parte mais difícil de ler.

Ele não afirmava ter me colocado naquela caixa. Tampouco tentava se declarar inocente. Escreveu que passou anos convencendo a si mesmo de que “alguém devia ter resolvido a situação”.

A frase me deu náusea.

Eu era a situação.

Quando ficou mais velho e construiu uma carreira estável, pensou algumas vezes em procurar. Nunca fez. Disse que sentia vergonha, depois medo, depois achava que já era tarde.

Até ver minha foto no jornal.

No fim, escreveu:

“Quando vi onde você cresceu, senti que tinha obrigação de oferecer algo melhor.”

Fechei a carta.

Diego perguntou:

— Quer ficar sozinha?

Balancei a cabeça.

— Não.

Minha mãe pegou as folhas e leu devagar.

Depois colocou tudo sobre a mesa.

— Pelo menos ele admitiu que fugiu.

Meu pai ficou quieto.

Eu sabia o que ele estava pensando.

— Pai.

Ele ergueu os olhos.

— Não começa.

— Começar o quê?

— A achar que ele pode me dar coisas que você não pode.

Diego tentou negar, mas eu conhecia cada expressão daquele rosto.

Sentei ao lado dele.

— Quando eu tinha seis anos, você não sabia explicar metade dos livros que eu pegava.

Ele soltou um riso curto.

— Metade? Você está sendo generosa.

— Você tirava foto das páginas e perguntava para os outros.

Meu pai olhou para as mãos.

— Porque era o que eu conseguia fazer.

— Exatamente.

Apontei para a carta.

— Esse homem podia ter procurado. Não procurou porque não conseguia lidar com a própria vergonha. Você não sabia matemática, mas perguntava. Não sabia como me criar, mas procurou médico, polícia, assistente social, escola, biblioteca. Você fez o que conseguia fazer.

Diego fechou os olhos por um instante.

Minha mãe virou o rosto e fingiu mexer numa caixa de carregadores.

Naquela noite, tomei uma decisão pequena.

Mas foi a primeira que senti realmente minha.

No dia seguinte, procurei a professora de matemática e perguntei sobre bolsas de estudo. Não queria que meu pai biológico pagasse meu colégio. Também não queria que Diego e Paula se destruíssem financeiramente tentando competir com ele.

Descobri que um colégio particular de Campinas oferecia bolsas integrais e parciais para alunos com bom desempenho em olimpíadas acadêmicas e numa prova própria. A seleção aconteceria em dois meses.

Não era garantia.

Era justamente por isso que gostei.

Eu poderia tentar.

Cheguei em casa com o edital impresso.

Coloquei sobre a bancada da loja.

— Se eu passar, ninguém vai pagar mensalidade.

Meu pai pegou as folhas como se fossem um contrato milionário.

— Bolsa integral?

— Para os primeiros colocados.

Ele leu duas linhas e imediatamente começou a procurar alguma coisa numa gaveta.

— O que você está fazendo?

— Caderno.

Minha mãe soltou uma risada.

— Diego, ela tem dezesseis anos. Você não consegue mais copiar as questões dela.

Ele respondeu, muito sério:

— Consigo copiar. Resolver é outra conversa.

Durante as semanas seguintes, nossa casa mudou de ritmo.

Eu estudava antes da escola e à noite. Diego fazia café e tentava manter os clientes falando mais baixo quando eu estava perto. Paula começou a aparecer com frutas, sanduíches e todo tipo de comida dizendo que “cérebro vazio não passa em prova”.

Não falei ao meu pai biológico sobre a seleção.

Mesmo assim, ele descobriu.

Uma tarde, recebeu autorização para deixar um envelope na secretaria. Dentro havia apostilas preparatórias novas, caras e muito melhores do que as minhas.

Dessa vez, não havia condição escrita.

Pensei em devolver.

Depois mudei de ideia.

Levei para casa e mostrei aos meus pais.

— Posso usar?

Diego me olhou, confuso.

— Por que está perguntando para mim?

— Porque veio dele.

Meu pai coçou o queixo.

— Livro não tem culpa do dono.

Minha mãe concordou.

— Usa. Depois você decide o que faz com o homem.

Foi uma das primeiras vezes que percebi que meus pais não precisavam diminuir outra pessoa para se sentirem meus pais.

Na manhã da prova, Diego queria me levar de carro emprestado.

Recusei.

Fomos os três de ônibus.

Chegamos cedo demais.

Minha mãe levou café numa garrafa térmica e meu pai carregava o velho caderno quadriculado na mochila.

— Para que trouxe isso? — perguntei.

— Tecnologia de ponta.

Antes de eu entrar, ele abriu a primeira página.

“Não tenha medo de passar vergonha.”

Ri.

— Eu já decorei.

— Melhor.

Ele fechou.

— Então agora só falta fazer a prova.

Passei quatro horas dentro daquela sala.

Saí sem saber se tinha ido bem.

Nas duas semanas seguintes, tentei não pensar no resultado.

Meu pai biológico respeitou o pedido e não apareceu.

Ainda assim, deixou uma mensagem curta por intermédio da coordenação:

“Quero conversar quando você estiver pronta. Sem condições.”

Guardei o papel.

Não respondi.

No dia em que o resultado deveria sair, a internet de casa parou de funcionar.

Meu pai quase desmontou o roteador de tanta impaciência.

— Você conserta celular, não internet — minha mãe reclamou.

— Princípio é quase o mesmo.

— Não é.

Corremos para a mercearia de dona Célia, onde o Wi-Fi ainda funcionava.

Seu Dário apareceu.

Depois vieram duas vizinhas.

Em menos de cinco minutos, parecia que o bairro inteiro estava esperando meu resultado.

Digitei meu número de inscrição.

A página demorou para carregar.

Minha mãe segurou meu ombro.

Quando a lista apareceu, procurei meu nome de baixo para cima.

Não encontrei.

Meu estômago despencou.

Diego pegou o celular.

— Calma. Você está procurando onde?

— Nos aprovados.

Ele aproximou a tela do rosto.

— Clara… tem uma lista acima.

Rolei a página.

“Bolsas integrais — classificação geral.”

Meu nome estava em segundo lugar.

Por alguns segundos, ninguém falou.

Então dona Célia gritou tão alto que alguém do outro lado da rua perguntou se tinha acontecido um assalto.

Minha mãe começou a chorar.

Diego continuou olhando para a tela.

— Segundo lugar.

Olhei para ele.

— Seis pontos atrás do primeiro.

Ele virou lentamente para mim.

Eu já estava rindo antes mesmo de ele abrir a boca.

— Então no ano que vem…

— Nem termina essa frase.

Nós três rimos.

Naquela noite, depois que todos foram embora, fiquei sentada sozinha na minha escrivaninha.

A bolinha de gude vermelha ainda servia de puxador.

Meu caderno antigo estava ao lado.

Eu tinha conseguido uma oportunidade que ninguém precisaria comprar para mim.

Mas ainda havia uma conversa pendente.

Peguei o cartão que meu pai biológico havia deixado na escola semanas antes.

Pela primeira vez, liguei para o número.

Ele atendeu na segunda chamada.

— Clara?

— Quero conversar.

Ouvi a respiração dele mudar.

— Quando?

— Amanhã.

Fiz uma pausa.

— Mas o senhor vai ouvir até o fim. E não vai falar dos meus pais como se eles fossem um obstáculo na minha vida.

Ele demorou alguns segundos.

— Tudo bem.

— E mais uma coisa.

— O quê?

Olhei para a porta da cozinha, onde Diego e Paula estavam discutindo sobre quem tinha acabado com o café.

— Eu não estou ligando porque preciso que o senhor resolva meu futuro. Meu futuro já começou muito antes de o senhor aparecer.

Do outro lado da linha, não houve resposta imediata.

Então ele disse:

— Eu entendi.

Mas, no dia seguinte, eu descobriria se ele tinha realmente entendido ou apenas aprendido a escolher palavras melhores.

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