O pai do meu namorado me ofereceu R$ 8 milhões para sumir — dez minutos depois, ele descobriu quem eu era

Parte 4

Caio não me procurou no dia seguinte.

Nem no outro.

Pela primeira vez desde que nos conhecíamos, ele respeitou uma decisão minha sem tentar negociá-la.

Uma semana depois, recebi apenas uma mensagem.

“Não vou insistir. Só quero que você saiba que entendi o que fiz. Se um dia quiser me ouvir, estarei disponível.”

Não respondi.

Ainda não.

Enquanto isso, minha vida continuava.

A descoberta sobre minha família não transformou meu cotidiano da noite para o dia. Eu ainda precisava pagar aluguel do estúdio, responder clientes, corrigir projetos e discutir prazos com fornecedores.

Os processos envolvendo a participação que pertencera à minha mãe continuavam com advogados e contadores.

Teresa também não tentou me empurrar para dentro da família.

Encontrávamo-nos uma vez por semana.

Às vezes conversávamos sobre minha mãe.

Às vezes ficávamos quarenta minutos falando de coisas banais.

Descobri que ela gostava de jardinagem, detestava elevadores panorâmicos e guardava cartas antigas de Beatriz que nunca tivera coragem de jogar fora.

Não chamei Teresa de avó nas primeiras semanas.

Ela nunca pediu.

Foi assim que começamos a construir alguma coisa.

Devagar.

Sem contratos.

Sem exigências.

Um mês depois, Álvaro me chamou para assinar a rescisão definitiva do acordo com Augusto.

Dessa vez, fui acompanhada apenas por ele.

Augusto estava sentado na mesma sala de reuniões do escritório.

O documento era simples.

Reconhecia que o acordo anterior estava encerrado por consentimento das partes, que eu não recebera o cheque de R$ 8 milhões e que nenhuma das partes teria obrigações pessoais de contato ou silêncio além das proteções legais normais sobre informações empresariais confidenciais.

Li tudo.

Assinei.

Augusto assinou em seguida.

Quando Álvaro saiu para providenciar as cópias, ficamos sozinhos.

Ele demorou alguns segundos antes de falar.

— Eu ainda devo uma coisa a você.

— Se for outro cheque, não precisa.

O canto da boca dele se moveu, mas não chegou a ser um sorriso.

— Um pedido de desculpas.

Esperei.

Augusto apoiou as duas mãos na mesa.

— Eu disse que você não tinha nível para entrar na minha família. Investiguei sua vida como se estivesse avaliando uma aquisição empresarial. Coloquei dinheiro diante de você para fazê-la desaparecer. E, quando descobri o sobrenome da sua mãe, tentei mudar de postura.

Ele respirou fundo.

— Não há justificativa.

Era exatamente isso que eu precisava ouvir.

Não “eu só queria proteger meu filho”.

Não “você precisa entender minha posição”.

Não “qualquer pai faria o mesmo”.

Apenas responsabilidade.

— Eu aceito que o senhor reconheça o que fez — respondi.

Augusto me encarou.

— Isso significa que me perdoa?

— Não.

Ele pareceu surpreso.

— Significa que não preciso carregar sua arrogância comigo pelo resto da vida. O perdão, se acontecer, é outra coisa.

Ele assentiu.

— Justo.

Levantei-me.

Antes que eu chegasse à porta, ele falou:

— Caio se afastou de mim.

Parei.

— Isso é entre vocês.

— Eu sei. Não estou contando para que você volte.

Esperei.

— Ele mudou algumas regras dentro do grupo. Desde o mês passado, eu não participo mais de reuniões executivas informais nem tenho acesso a decisões que não estejam dentro das minhas atribuições formais.

— O senhor ainda é acionista.

— Continuo sendo. E pai dele também. Mas ele deixou claro que essas duas coisas não me dão direito de dirigir a vida pessoal dele.

Aquilo me pegou desprevenida.

Augusto baixou o olhar.

— Eu deveria ter aprendido isso muito antes.

Saí sem responder.

Naquela noite pensei em Caio.

Não no homem que me levara para restaurantes caros ou aparecia no estúdio com café quando eu trabalhava até tarde.

Pensei no homem que havia me pedido paciência porque não tinha coragem de enfrentar o próprio pai.

E depois pensei no fato de que, finalmente, ele enfrentara.

Não por mim.

Eu já tinha ido embora.

Talvez por isso aquela atitude tivesse algum valor.

Duas semanas depois, encontrei-o por acaso na casa de Teresa.

Ela organizara um almoço pequeno para me apresentar a dois parentes próximos da minha mãe. Eu havia pedido que não transformasse aquilo num evento familiar.

Quando cheguei, Caio estava na varanda.

Parei imediatamente.

Teresa percebeu.

— Eu não o convidei por sua causa — explicou. — Ele veio conversar comigo sobre um projeto antigo entre as empresas. Se você quiser, peço que saia.

Caio se levantou.

— Eu já estava indo.

Aquilo era novo.

Meses antes, ele provavelmente teria usado a coincidência para me cercar com uma conversa.

Pegou o paletó.

— Boa tarde, Lívia.

— Caio.

Passou por mim.

— Espera.

Ele parou.

Eu mesma me surpreendi por ter chamado.

Teresa entendeu o sinal e entrou na casa.

Ficamos sozinhos.

Caio não se aproximou.

— Seu pai disse que você limitou a participação dele no grupo.

— Ele continua tendo os direitos que qualquer acionista tem.

— Mas não mais do que isso.

— Não.

Cruzei os braços.

— Por quê?

Ele pensou antes de responder.

— Porque percebi que eu tinha transformado meu pai numa desculpa conveniente.

Aquilo não era o que eu esperava.

Caio continuou:

— Durante anos eu dizia que ele era controlador, rígido, difícil. E era verdade. Mas isso me permitia fingir que eu não tinha escolha.

Ele soltou o ar devagar.

— Eu tinha.

Fiquei em silêncio.

— Eu podia ter contado a verdade a você três meses antes. Podia ter dito a ele que minha vida pessoal não estava em negociação. Podia ter aceitado que ele ficasse com raiva. Em vez disso, tentei manter tudo exatamente como eu queria: você comigo e ele satisfeito.

— E quando não funcionou?

— Você pagou o preço.

Não havia defesa na voz dele.

Aquilo doeu mais do que se ele tivesse tentado convencer-me de que era inocente.

— Eu te amava — falei.

Caio baixou os olhos.

— Eu sei.

— Não. Acho que você não sabia. Porque se soubesse, teria entendido que eu preferia uma verdade dolorosa a três meses de falsas promessas.

Ele assentiu.

— Você tem razão.

— Não diga isso só para facilitar.

— Não estou facilitando nada. Eu perdi você.

O vento mexeu nas folhas do jardim.

Caio colocou as mãos nos bolsos.

— Eu não vim pedir outra chance.

— Então por que parece que está se despedindo?

Ele soltou uma pequena risada triste.

— Porque talvez esteja.

Meu peito apertou.

— A reunião com Teresa era a última pendência desse projeto. Depois disso, não existe motivo para eu aparecer aqui.

— Entendi.

Ele caminhou até a porta lateral.

Antes de sair, virou-se.

— Tem uma coisa que eu queria devolver.

Tirou do bolso uma pequena caixa.

Reconheci imediatamente.

O anel.

Não estendi a mão.

— Meu pai me entregou no dia seguinte ao restaurante — ele explicou. — Eu guardei porque, naquele momento, ainda achava que tinha o direito de devolver pessoalmente.

— E agora?

— Agora acho que você decide o que fazer com ele.

Colocou a caixa sobre uma mesa próxima.

— Eu não quero.

Caio olhou para o anel.

— Então eu posso doar o valor para alguma coisa. Ou guardar. Tanto faz.

Pensei alguns segundos.

— Venda.

Ele ergueu os olhos.

— Venda e doe o dinheiro para alguma organização que ajude jovens que cresceram sem apoio familiar.

Caio assentiu.

— Vou fazer isso.

— Sem colocar meu nome.

— Sem seu nome.

Dessa vez, quando ele foi embora, eu não senti vontade de correr atrás.

Também não senti raiva.

Senti que uma parte da nossa história finalmente havia terminado do jeito certo.

Os meses seguintes mudaram muita coisa.

A regularização da participação da minha mãe na holding Valença avançou. Descobri que eu teria direito a uma parcela relevante do patrimônio familiar, mas decidi não abandonar meu estúdio.

Não queria passar da condição de “mulher sem família” para “herdeira dos Valença” como se esses fossem os únicos dois lugares possíveis para mim.

Mantive meu nome.

Lívia Martins.

Contratei mais duas pessoas para o estúdio e aceitei projetos maiores. Quando uma empresa ligada aos Valença quis contratar meus serviços, pedi que a proposta passasse pelo mesmo processo comercial de qualquer outro cliente.

Teresa reclamou.

Depois riu.

— Sua mãe faria exatamente isso.

Foi a primeira vez que ouvir essa comparação não doeu.

Quase seis meses depois do restaurante, eu estava saindo de uma exposição de design quando vi Caio do outro lado do saguão.

Ele também me viu.

Não veio até mim imediatamente.

Esperou.

Fui eu quem caminhou na direção dele.

— Oi.

— Oi.

Ele parecia diferente.

Não fisicamente.

Mais tranquilo.

— Soube que seu estúdio ganhou o projeto do centro cultural.

— Soube como?

— Saiu numa revista. Eu não mandei investigar você.

Ri antes de conseguir evitar.

Ele também sorriu.

— E você? — perguntei. — Como estão as coisas?

— Melhores. Meu pai ainda acha que estou exagerando em algumas decisões.

— E você?

— Deixo ele achar.

Conversamos por alguns minutos.

Nada sobre voltar.

Nada sobre destino.

Nada sobre o passado sendo apagado.

Quando uma pessoa passou entre nós, Caio recuou para me dar espaço.

Um gesto pequeno.

Talvez ninguém mais tivesse notado.

Eu notei.

— Quer tomar um café? — perguntei.

Ele demorou tanto para responder que quase ri novamente.

— Com você?

— Não conheço outra Lívia por aqui.

— Quero.

Ergui um dedo antes que ele se animasse demais.

— Um café.

— Um café.

— Isso não significa que voltamos.

— Eu sei.

— Nem que vou esquecer o que aconteceu.

O sorriso dele desapareceu.

— Não quero que você esqueça.

Assenti.

Era a resposta certa.

Fomos até uma cafeteria do outro lado da rua.

Caio não tentou segurar minha mão.

Não falou em casamento.

Não prometeu que tudo seria diferente.

Conversamos.

Só isso.

Nas semanas seguintes, tomamos outros cafés.

Depois jantamos.

Meses mais tarde, quando decidi tentar novamente, não fiz isso porque Augusto finalmente me considerava aceitável, porque eu descobrira uma família rica ou porque Caio havia feito um grande gesto romântico.

Fiz porque, durante tempo suficiente, ele tinha mostrado que conseguia respeitar limites mesmo quando não gostava deles.

Augusto nunca voltou a decidir nada por nós.

Teresa e eu também construímos nossa relação sem fingir que os anos perdidos podiam ser recuperados de uma hora para outra.

Um domingo, quase um ano depois daquele almoço no hotel, sentei-me à mesa da casa dela enquanto Caio ajudava a levar os pratos para a cozinha.

Teresa colocou a mão sobre a minha.

— Sua mãe teria orgulho de você.

Dessa vez, não precisei perguntar por quê.

Olhei para a janela.

Durante muito tempo, outras pessoas tinham tentado definir meu valor usando sobrenomes, patrimônio, origem e conveniência.

Augusto achava que R$ 8 milhões poderiam dizer quanto valia minha saída.

Caio acreditara que amor significava esperar até todos se acomodarem.

A família da minha mãe havia aprendido tarde demais que controlar alguém podia ser apenas outra forma de perdê-lo.

Eu não podia mudar nenhuma dessas escolhas.

Mas podia escolher o que faria com a minha própria vida.

Apertei a mão de Teresa e sorri.

Eu continuava sendo Lívia Martins.

Não porque faltasse um sobrenome maior.

Mas porque, finalmente, eu sabia que nunca precisei de um para saber exatamente o meu valor.

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